January 10th, 2009

(no subject)

                         *****
 

 о чем думал Борхес, погружаясь во тьму колодца?

что свет – стеклянная ваза, вот-вот разобьется

а литература – счастье, которое в нас остается

 

о чем думал Рембо, уходя по песку золотому?

что солнце прекрасно, поэты лишь мутят воду

а все что нужно –  жить в пустыне как дома

 

эти пути-дороги, встречаясь, рождают прозы

но жизни послушны? смерти? строки цветут как розы

и лечат, царапают, колют, роняют слезы

 

Борхес ценил чужое больше того, что сам чертал на бумаге

слова ведь ничьи как капли прозрачной влаги

их придумали Боги, а собирают библиотекари или маги

 

читатель и есть писатель,  стихи – место их встречи

себя узнаем в других, и нас узнаванье лечит

песок  утекает сквозь пальцы, но остается вечность

 

мы тоже из тех, чья жизнь поселилась в слове

пусто на сердце,  перо лишь всегда наготове

и терпеливые буквы играют привычные роли

 

что знаем мы о поэзии, ее безмолвии встречном

о гулких шагах в ночи с их многоточьем извечным

о поцелуях долгих, даруемых нам на Млечном?

 

планета летит в пространстве, ей угрожает холод

легко говорить, только пока ты  молод

в спину тычется ветер, я поднимаю ворот

 

не нужно шептать, что смысл навсегда потерян

ветер усилился, но я лишь в словах уверен

счастье пронзает –  наш путь еще не измерен

 

я  знаю, о чем думал Борхес, погружаясь на дно колодца:

у колодца нет дна, никто в нем не разобьется

литература – дверь, за которой все и начнется…

 

                                                                     август 2008г.